Las pasiones, las pasiones... Caso urbano

… Como en un plano independiente, más elevado, más serio que el nuestro,

las pasiones habían comenzado a hendirse y prolongarse tentacularmente, descuidadas de lo que ocurría encima de ellas. Eran la verdadera, la fundamental realidad; los hombres una mera superestructura.
Yo las veía extenderse por acá, retirarse de allá, buscando siempre el camino mas corto que las llevara a su meta.
Y mientras los brazos se agitaban, las palabras tronaban y los ojos relucían en la superficie, era magnifico ver como las sigilosas pasiones se encaminaban imperturbables y sin tregua a donde tenían que ir.

Mis reflexiones científicas de entonces me habían llevado a la siguiente conclusión: que todas las cosas –y los pensamientos y sentimientos también son cosas- tienen prefijado su curso, como las reacciones químicas en el laboratorio, así estallen y maten al experimentador, y que no hay voluntad ni espíritu que valgan para hacerlas torcer su rumbo natural.

La ira se había desatado en su interior, no se sabe cómo, y ahora, alimentanda por odios estacionados imprudentemente cerca, tenia que seguir su curso soberano, sin la menor posibilidad para ellos de modificarla. Las pasiones comenzaron y habrían de terminar en su tiempo, ni un segundo más ni un segundo menos, hicieren lo que hicieren los hombres.

Si el pensamiento es un producto como el fósforo, ¿qué no serán el amor y el odio, la ira y el entusiasmo?

En el clímax de las pasiones, ¿quién no habrá pisado la cornisa de los absolutos: “nunca”, “jamás en la vida”, “todo”, “nada”, “siempre”, “toda la vida”…suspendidos en la existencia, para luego caer en nuestros insignificantes sí mismos, debido a la pérdida de la energía que hasta entonces nos ha movido?

Las pasiones, las pasiones… ¿Sabéis si sois vosotros los dueños reales de vuestros actos? ¿O los juguetes de una potencia soberana y recóndita, cuyas disposiciones no conocen más limites que sus propias leyes?

ACLARACION AUTOBIOGRAFICA

Hace poco tiempo un amigo me dijo que debería dejar de contar mis historias en primera persona, inventarme tal vez un nombre y así proteger mi identidad. La observación me resulto interesante, para repensar qué significa la identidad?, qué núcleo le da soporte y la resiste?, qué hay de nosotros detrás de cada historia que contamos, sean propias o ajenas?, la inevitable subjetividad que puede leerse en cada recorte de lo “real”…

De algún modo las historias contadas en tercera persona, de un sujeto cualquiera, nos resultan más ligeras y llevaderas, lo cual paradójicamente pareciera habilitarnos a tratarlas de un modo más palpable y concreto, a ser más objetivos en la interpretación. Lo cierto es que cada historia que contamos, sean propias o ajenas, hablan de nosotros mismos; declaran y atestiguan la forma en que recortamos el mundo, la forma en que percibimos el cielo, la mano o la flor, la forma en que miramos a otro y a nosotros, la forma en que soñamos o nos imaginamos, la forma en que adquieren significado nuestras impresiones, sensaciones e ideas en el incierto e ilimitado arte de la comunicación.

Así pues, historias más historias menos; fantasía, sueño o realidad, los invito a hurgar y ser partícipes en este, mí, recorte de lo real.

"Uno puede decir con toda tranquilidad que el universo no tiene ningún sentido. Nadie se enfadará. Pero si se afirma lo mismo de un sujeto cualquiera, éste protestará e incluso hará todo lo posible para que quién hizo esa afirmación no quede impune.

Así somos todos: nos exoneramos de toda culpa cuando se trata de un principio general y no nos avergonzamos de quedarnos reducidos a una excepción. Si el universo no tiene ningún sentido, ¿habremos librado a alguien de la maldición de ese castigo?

Todo el secreto de la vida se reduce a esto: no tiene sentido; pero todos y cada uno de nosotros le encontramos uno."

E.M.Cioran, El Ocaso del Pensamiento